Cosa ci trovi in quel vulcano?
La solita domanda, perennemente ripetuta da chiunque incontrasse nella comunità, rimbalza ora nella sua testa, coprendo il sibilo del vento freddo. Cenere, è la risposta ovvia. La cenere che raccoglie con un mestolo di legno grezzo, da portare al villaggio per fertilizzare gli orti interni.
Ma no, c’è di più, quella è solo la superficie, esattamente come la polvere plumbea che vela le pendici ripide. Il richiamo imponente della vetta è qualcosa di irresistibile per Oonoin; lo sciamano l’aveva intuito da tempo, forse anche prima di lei. Il rituale aveva confermato l’intuizione, sigillando nel suo nome la colonna di fumo nero che si staglia sullo sfondo di tutti gli Yahgan, un faro infinito e senza luce.
E proprio come un faro lo segue uno scafo color panna, gli Unti l’avrebbero chiamato yacht, forse. Si avvicina cauto tra i fiordi patagoni, gli stretti canali erano resi accessibili dal mite vento estivo che faceva arretrare i ghiacciai andini.
Oonoin ripone il mestolo e si toglie gli occhialoni, fissa a lungo l’imbarcazione straniera e la scia che lascia tra le onde piatte. Più la guarda e più le protuberanze sulla sua cima le sembrano bizzarre, eppure familiari. Non appena è sufficientemente vicino alla costa ripida, quello rallenta.
Arvid?
Non può essere. Non a bordo di tale aberrazione, Arvid stesso le aveva sempre disprezzate. Oonoin scatta lungo il fianco del vulcano, precipitandosi verso l’attracco improvvisato. I suoi piedi nudi affondano nella cenere soffice, cavalca la polvere con maestria, pochi passi studiati per schivare le grezze rocce magmatiche, scivolando senza sforzo verso valle. L’ultimo tratto, arido e roccioso, dove la cenere non arriva, la costringe a correre.
Lo yacht ormai fermo, più grande e candido di qualsiasi altra imbarcazione Oonoin abbia mai visto, estende una passerella verso la spiaggia coperta di muschio. Le varie protuberanze rotanti rallentano fino a fermarsi.
“Vattene, Unto. I luoghi degli Yahgan non ti appartengono. Lo Iuwa Lookra ripugna la vostra pelle senza macchia”, recita Oonoin con la voce più profonda possibile.
Una barba rossa e lunga esce dalla cabina, dietro di essa un uomo muscoloso di mezz’età. “È così che gli Yahgan accolgono un amico?”, chiese Arvid fingendo di prendere nota su uno dei suoi palmari.
Seria in volto, Oonoin non si muove. Rimette gli occhialoni, si nasconde dietro gli ispidi capelli neri.
“Perché sei tornato?”
“Piccola scorribanda nell’Antartico”, risponde lui mostrando uno schermo con la rotta compiuta e una foto di una persona scarabocchiata, “Questo piccolo bastardo inglese voleva costruire una tecnocittà a Marie Byrd. Così gli ho fregato questo gioiellino. Sarà già morto di freddo a quest’ora!”
“Nave degli Unti”, sentenzia Oonoin con disprezzo.
“Non ti fidi più del vecchio Arv?”, dice lui con un’espressione di tristezza teatrale. “Guarda, guarda bene”, scende dalla passerella saltando gli scalini, prende per mano Oonoin e la scorta dietro lo scafo, indicando una voragine nella chiglia bianca.
“Bam. Completamente rimosso”, si vanta Arvid incrociando le braccia con orgoglio, “Qui non c’è niente di Unto. Non oserei mai sporcare un centimetro di ghiaccio con quella roba.”
Oonoin ammira, scettica ma sorpresa, stringendo la mano rugosa del norvegese. La differenza di statura la lascia sempre incredula, come anche le tecniche che il vecchio sciamano escogitava ogni volta contro gli Unti.
L’abbraccia con affetto esitante. “Mi mancavi.”
Il vecchio ride fragorosamente, poi ricambia l’abbraccio stritolando la giovane Yahgan. “Credevi non sarei mai tornato nella Vera Norvegia, eh?”
“Smettila. Non c’è nessuna Norvegia qui. Sono le Isole Yahgan”, risponde Oonoin imbronciata.
“Lo so, lo so”, risponde Arvid con un sospiro rassegnato. “Senti, il mostro qui ha bisogno di una mano. Finché navigo nell’oceano aperto le turbine sono più che sufficienti, ma tra questi fiordi senza vento è dura. Avete ancora quella pompa geotermica?”
La Yahgan pensa per qualche istante, poi annuisce. “Puoi arrivare fino a Yahganawu?”
“Posso arrivare ovunque”, risponde fiero Arvid. “Solo, con questo vento ci metteremo un po’.”
“Prendo la canoa. Aspettami qui.”
“Mi serve anche qualche bella pianta andina delle vostre. Se devo guidare questa bestia enorme non posso lasciarla così… vuota”, pensa ad alta voce Arvid al timone.
Oonoin non fiata, si limita a indicare la rotta a ogni scoglio.
“Grazie, piccola Askeladden!”, dice Arvid ostentando il sarcasmo, “Meno male che ci sei tu a indicarmi la via, non ho mai visto un fiordo in vita mia!”
Oonoin si toglie gli occhialoni, fulminandolo con lo sguardo: “Dirò al villaggio che sei Unto.”
Arvid ride di gusto, tossendo a tratti, “Sempre così seria!”
Silenzio.
“Senti, ma l’iniziazione?”, chiede poi ricomponendosi, occhi sulla rotta. “Ora sei una donna, immagino.”
“Ho fallito.”
“Fallito? Com’è possi-”, Arvid vira di scatto per evitare un promontorio, “No, non è importante. Quando sarà la prossima Prova?”
“Alla fine dell’estate. Le correnti calde sono per i senza macchia.”
“Senza macchia? Ne sono arrivati altri? Pensavo di essere l’unico svitato. Il tempo passa in fretta.”
“La loro Prova è fra due lune. Una giapponese. Uno argentino. Non mi piacciono”, dice Oonoin con la fronte ancora più aggrottata.
Arvid scoppia a ridere di nuovo, lasciando il timone a se stesso: “Giapponese? Non ci credo! In Patagonia?”
Oonoin annuisce in silenzio. “Yahga. Non Patagonia.”
“E va bene, rimarrò fino alla loro Prova allora. Ci sono un paio di usurai a Okinawa che ho sempre voluto rovinare, dopotutto. Sarà divertente!”
[ENG]
Why the obsession about that volcano?
The usual question, constantly hammered by everyone she had talked with in the community, bounces now in her head, covering the cold wind blowing. Ash, that’s the obvious answer. Ash she scoops up with a crude wooden ladle, to bring back to the village to fertilize the inner orchards.
But no, there’s more, that’s just the surface, just like the plumbeous dust veiling the steep slopes. The massive call of the vulcantop is just irresistible to Oonoin; the shaman had glimpsed it a long time ago, maybe even before she herself did. The ritual had confirmed his vision, etching in her name the black smoke pillar that stands tall behind every Yahgan, an endless beacon without light.
And just like a beacon, a cream-colored hull follows its lead; the Basted would’ve called it yacht, perhaps. It draws closer among the Yahgan fjords, their narrow canals were made accessible by the calm summer wind that fought back the Andean glaciers.
Oonoin hides the ladle and takes off her goggles, stares at the foreign vessel and the trail it leaves on the flat waves. The longer she looks, the more the protuberances on its top seem bizarre, yet familiar. As soon as it’s close enough to the steep shore, the yacht slows down.
Arvid?
No, it can’t be. Not aboard such an aberration, Arvid himself has always despised them. Oonoin dashes along the vulcanside, rushing toward the improvised docking. Her bare feet sink in the soft ash, she rides the dust masterfully, few experienced steps to dodge the coarse magmatic rocks, sliding to the valley without effort. The last stretch, arid and rocky, where ash is no more, forces her to run.
The yacht now still, bigger and whiter than any other boat Oonoin has ever seen, extends a catwalk to the musky beach. The rotating protuberances wind down until they stop.
“Leave, Basted. The places of Yahga do not belong to you. Iuwa Lookra repels your skin without stain”, Oonoin says with her deepest voice.
A long, red beard peeks from the cabin, behind it a brawny man in his fifties. “So this is how the Yahgan greet a friend?”, Arvid asks pretending to take note on one of his handhelds.
Dead serious, Oonoin doesn’t budge. She puts back her goggles, hides behind the bristly black hair.
“Why did you come back?”
“Little mischief in the Antarctic”, he replies showing a screen with the seaway and a scribbled picture of some rich person, “This tiny British bastard wants to build a tech-city in Marie Byrd. So I took his boat. Hope he’s frozen to death by now!”
“Ship of the Basted”, Oonoin states with contempt.
“Don’t you trust old Arv?”, he asks with a theatrically exaggerated sad expression. “Look, look carefully”, he hops down the catwalk skipping steps, grabs Oonoin’s hand and takes her behind the hull, pointing at a chasm in the candid keel.
“Bam. Completely removed”, Arvid puffs up his chest and crosses arms in pride, “Nothing oily here. I’d never dare soil a speck of ice with that black stuff.”
Oonoin oogled, skeptic but in wonder, holding onto the Norwegian’s wrinkly hand. The difference in height always lets her speechless, just like the techniques this old shaman concocts against the Basted.
She hugged his leg with hesitant fondness. “I missed you.”
The old man laughs out loud, then reciprocates the hug and squeezes the young Yahgan.
“You thought I would never come back to the True Norway?”
“Stop it. There’s no Norway here. It’s the Yahgan Islands”, Oonoin says in a pout.
“I know, I know”, Arvid replies with a resigned sigh. “Look, the baby here needs some help. As long as I’m riding through the open ocean, the turbines are more than enough. But these windless fjords are quite the pain. Do you still have that geothermal pump?”
The Yahgan ponders for a while, then nods.
“Can you get to Yahganawu?”
“I can get anywhere”, Arvid smirks. “It’ll just take a while with this wind.”
“I’ll get my canoe. Wait here.”
“I’d also enjoy some of your snazzy Andean flowers. If I really have to ride this sea monster, I can’t let it like… this empty”, Arvid thinks aloud as he steers the wheel.
Oonoin ignores him, she just points the way every time they inch past a rock or a beach.
“Thank you, little Askeladden!”, says Arvid flaunting sarcasm, “So lucky to have you here to point the way, I’ve never been in a fjord myself!”
Oonoin takes off her goggles, frowning at him: “I tell the village you’re Basted.”
Arvid laughs it off, coughing at times, “Chill it, c’mon!”
Silence.
“About the village, how was the initiation?”, he then asks pulling himself together, eyes on the sea. “I guess you’re a woman now.”
“I failed.”
“Failed! How’s that possi-”, Arvid suddenly steers to dodge a promontory, “No, it doesn’t matter. When’s the next Trial then?”
“End of Summer. The warm currents are for the unstained.”
“Unstained? More have come? I thought I was the only one fool enough, time really flies.”
“Their trial is in two moons. One Japanese. One Argentinian. I don’t like them”, Oonoin says with an even harder frown.
Arvid bursts into laughter once more, leaving the wheel to itself: “Japanese! I can’t believe that. In Patagonia?”
Oonoin nods in silence. “Yahga. Not Patagonia.”
“Right, right. So I’ll stay until their Trial I guess. There’s a couple loan sharks in Okinawa I really want to sink, after all. It’ll be a blast!”
